Ну, я не знаю зачем нужны чёрно-белые истории,
Чтобы мы наслаждались нашего конца истоками,
К создателю с вопросом пошли мы «А строго ли?»,
В жизни часто меняем костёр на дым…

Зачем нам создали жизнь по шаблонам,
Часто вместо разговора замечаю фразу «Пошёл на…»
А куда – молчат, боятся быть изгоями в игре,
Где создатель нас, как ключи, на пальце вертел…

Историй много, нарисованные, часто цветной палитрой,
Хотя из-за красной крови много людишек погибло,
Надоело мне глазами прожигать полы все,
На этом поле брани ты явный истец…

Я ведь виноват, что в мире индивидуалистов,
Я слишком не такой, давайте, меняем принципы,
Я не хотел быть принцем, только королём
Своих эмоций и думать лишь своим умом…

И в этом мире, где кто-то не ест днями, ты полон радости
Из-за того, что тёлки тебе в удовольствии не отказывают,
Я должником останусь, в историях останусь анонимом,
Вы же довольны... Молчите, суки, как мимы…

Ваше счастье мнимо, завтра забудут тебя,
Под дубом прах развеют, помнить будет только мать,
Или ребёнок с детдома, там ты жил пятнадцать лет,
И счастье не деньгах было, не в звоне монет…

Такой рассказ на ночь породит на лбу холодный пот,
Совесть либо уйдёт навсегда пулей в лоб,
Хотел меня наебать? Но слишком глуп ты, поверь мне,
Если веришь в справедливость мэров…

Они рисуют простым карандашом нашу смерть,
Себе оставляя при этом все светлые тона,
Ночью спрыгнул с крыши раб системы…Верить ли 
После этого в счастье, или мир поменять…

Мы лишь черновик в руках высших сил, которых нет,
Религия – наебалово, как и вся система…
Ты веришь в сказки, если читаешь заветы?
Как сказал кто – то «одно дерьмо – разные туалеты»…