Сморщился Гершвин, скрючились руки его,
Кончилось время, когда в нас бродило вино,
Мы - зимние боги, нам осталось жить несколько дней,
Поутру кожу с черепа сбрей!

Умер проклятый метельщик, любовь доконала его,
Чтобы он по ночам не шастал, опечатали гроб серебром.
Мы долго писали книги о жизни кошек, ослов и червей,
Поскорей тело с души сбрей!

Нащупав рукою душу, Склифасовский пустился в пляс,
Но тяжелая люстра упала, повредив костяной каркас.
Мы зимние боги, мы наблюдаем за тем, как кончается век,
Ваша жизнь - это наш первый снег...