Падали камни с неба весной,
Трубы гудели от воплей ослов.
И ослепленные их красотой
Карлицы лезли сквозь иглы кустов.

Карлицы лезли, а вечер синел
Ромом гаванским, мерзким на вкус.
"Вот и остался я не у дел," -
Думал качаемый хмелем Прокруст.

Книги истлеют, что проку в них...
Дым папиросный щиплет глаза,
Падают камни, не клеится стих,
Вот и до нас докатилась весна...