Это рэпперский бит, но мне похуй.
Это плохо, но я матерюсь.
Я так четко в себе разделяю любовь и похоть,
что каждую шлюху сняв не трогая - просто люблю. Не трогая - просто люблю. И всем салют. 
Это новый альбом, снова портящих минус, плюсов.
Мой ответный вопрос "excuse me?" - на ваши 
"хули ты грустный?"
Это выебанные неформалами и анархистами гуси,
перманентно веселые - один серый, другой белый.
Они знают что я в кого-то влюблюсь.
Но есть ли смысл хоть в чем-то?
Например, в той девчонке, с рыжими волосами.
По ночам небо - бездонное, черное
и мне есть о чем рассказать.
Нас не спасает ни МЧС, ни ебучий сайт,
где все шутят про спайс и хохлов.
И кстати, спайс тоже нас не спасает.
И когда не хватает денег как слов,
а слов как денег -
я понимаю что больше никогда не буду читать 
под сэмплы с голосами детей.

Привет понедельникам, на которые выпал рабочий день.
Привет, привязанной к телу тени, ведущей в сумрак. 
Привет воскресеньем, в которые вряд ли кто-то воскрес.
Но скорей всего кто-то умер.
Есть ли смысл хоть в чем-то?
в этих зданиях и троллейбусах,
в глазах собаки, что сахар берет с руки...
Ты меня грузишь. 
В тебе нет этого светлого похуизма,
который не верит в то, что можно просто взять и погибнуть.

...

Ты скажи, мне им петь ли? 
Вокруг один петли.
Это поиск иглы, в стоге размером в 100 га.
Пятьдесят тысяч ремиксов на треки Светы.
Им так нужны минуса, оригиналы картинок, 
и в этом поиске им не хочется помогать.
Господин фининспектор, скажите честно: 
не хуйню ли я делаю? Не говно ли?
Но я хочу заниматься этим как солист "bloodhound gang" - lain cheyse. 
И дано ли будет иное?

Эти люди все время спешат куда-нибудь опоздать,
чего-нибудь не успеть и кому-нибудь не сказать.
Оно застучит сильней и потянется на вокзал,
к поездам - где весь мир собирается в пару слов чтоб просто петь, заполняя прощальный зал.
Наша жизнь это долгий день, перед ночью, 
чье имя Смерть.
И количество поездов что отсюда уехали,
равно количеству тех, на которые я опоздал.
И все слезы кончатся смехом.

Ты же знаешь как болит порванная мышца души,
когда срастется, то станет лучше и шире.
Сердце, как Форест Гамп - умеет любить и куда-то бежит,
а мозг пытается объяснить все это - Каширин.
Мой внутренний механизм - по рельсам что проложили в холодной тундре и построили этажи.
Есть чувствуешь что снова готов к войне - скорее разоружись,
это лучшее средство против хороших планов на жизнь.
Я как "sistem of down" - последняя песня под автоматную очередь.
Душа - всегда романтик. Мода всегда - рок-н-ролл.
Всегда в жизни будет самое главное и все прочее,
и говорить если будем о нас - то говорить будем долго и глубоко.
Объясни, что заставляет меня ложиться на снег,
наблюдать за телами птиц что качаются в колыбели?
Что тебе сниться, маленький человек,
рожденный (случайно и просто так) в начале апреля?

Я механизм создающий воспоминания.
Самая искренняя надежда - она перед смертью. 
А фотографии - лишь следы 
и по ту сторону зимы мы снова получим пизды,
и никто не поймет тебя лучше чем сам ты.
Максимум пьяный десантник на день ВДВ.
Ты мой подарок от Санты, для не любящих возить санки.
Я последний олень из упряжки,
что учуял вдалеке самку
и застрянет в подзорной трубе.
Скажи, есть ли смысл хоть в чем-то? 
Скажи, есть ли смысл в тебе?