Твое фатовство - это лишь пятно судьбы караковой.
Три года я о нем в тетрадях выводил каракули
и шел на дно - попросту не видел бакен. Парты
со стихами, но статус поэта не придадут бакенбарды.
И вовремя мы разошлись с тобою в интересах:
ты любишь книги - я люблю то, о чем в них пишет автор;
ты видела во мне только причины своих стрессов,
а я в тебе наблюдал лишь поводы проснуться завтра.
Я деспот этих писем,
но со своей наивностью будто из детства списан.
Для кривой линии жизни я не нашел дома лекал,
"но не дай бог тебе меня понять до молекул".
Воздуха в грудь, за тобой по пятам - это дар или там вновь атака накала?
Ты постоянно заливала за любовь и тепло мне, пока я заливал тут эту боль по бокалам.
Мы спим порознь. У носа полосы. Там после вы впалите лень, и
заметно, как мы хоронили наше общее "мы". Мы хоронили вдвоем его в полиэтилене.

Мы задаем вопросы и спорим,
для чего мы вдвоем, если больно
любить тебя, любить меня. Повернутый
на принципах. И поменять нас невозможно.

Жизнь не списана, но кончился грифель.
Надежда, что из матрицы нас вытащит Пифия.
Стакан недопитый в пол-пятого утра, я долго думал,
что нас тут держит, но ты не ответил мне.
Глаза иконы грустно улыбались,
а мой виски в стакане уже в край зеледенел.
А каждом совместном снимке горизонт завален.
В этом мире с самим собой наедине.
А тут люди меняют людей,
но новый товар все также с дефектом.
Тут люди меняют постели,
но опять же, увы, никакого эффекта.
Вдруг люди меняют идею,
но в свои сорок уже слишком закостенелы.
Лишь дети меняют людей, 
но тем уже в этом мире нет места.

Мы задаем вопросы и спорим,
для чего мы вдвоем, если больно
любить тебя, любить меня. Повернутый
на принципах. И поменять нас невозможно.