Интро:
Покуда майк в руке дышит,
Шагай быстрее, смелее, выше.
Исполнив то, что написал, 
Открой дорогу к небесам.
Ты знаешь, далеко не каждый понимает, как пишутся песни, сколько вкладывается труда, сколько пота, крови проливается, прежде чем очередное творение увидит свет. Эти три минуты – о том, как рождается песня твоя и моя. Это песня о песне.
Припев:
Покуда майк в руке дышит,
Шагай быстрее, смелее, выше.
Исполнив то, что написал, 
Открой дорогу к небесам.
Покуда майк в руке дышит,
Толпа ревёт, ты её слышишь,
Пиши и пой на бис нам,
В песне – душа и ты сам.
Куплет 1:
Он прильнул к давно пыльным стёклам в салоне автобуса,
Идут которые сутки, но лёд не тронулся,
И, вроде, в тонусе мышцы, и мыслей в голове – сноп,
Но рифмы все стороною и мимо строк. 
В срок снова не смог ни слова он написать, и, как перед матерью,
Щёки горят, но повинен лишь в том, что, на тебе,
Не родится песня, хотя бейся о стены теменем,
Будет на сцене пусто, а в толпах – недоумение.
И тем временем плывут за окнами улицы,
С ними текут минуты, а ему всё не думается,
Кружится башка, как в вальсе, в панчах и цитатах,
А результата – ноль, бой сдан вражеским солдатам.
Муки творчества, полночь, на мониторе пылают строки,
Хейтеры готовят помои – на их лай ему пофиг.
Истёр руки в кровь и рассудок еле на месте,
Но в конце концов написал эту песню о песне.
Припев.
Куплет 2:
Столько дорог вокруг – перепутал ударные с битом,
Притом итог в пару строк всего неутешителен, и что,
Спешил попытками, дабы накидать опять до состояния
Своей души. Что пережил, он в сети выделит – пока, режим.
Ушёл на ночь – так будет крепче под ногами почва,
Но не знает точно, что написать – бумагу перечёркивал,
Всё – многоточие, карандаш точит уже сотый раз,
Он не продаст своё творение, зато расскажет многим
О чём-то важном – не зря листы стали холстом,
Но часто летит работа к чёрту, все говорят, текст ни о чём,
И есть момент, когда желание всё бросить нависает,
Осень – на часах, но силы в глубине, он знает это.
Дать слабину можно, но потом опыт покажет, что так и должно было быть,
Ступени все те, по которым идёшь, раньше не мог покорить,
И ради цели своей принимать цену любую.
Так же, как он, перестану творить, только когда окажусь в одиноком гробу я.
Припев.
Куплет 3:
На месте, вроде, мысли – ну какая же в них сила?
Красивыми словами муза в дым уносила.
Я тут ищу пока пути, вариантов около пяти,
Но под биты пойдёт один, и надо к теме подойти.
Не нужно первых мест, Эверест не покоряю.
Это текст – не тест, рифмы в строки сливаю.
Отчаянно в печали кричу, где же идеи,
Зашифрованные строки выводят – тут я потерян.
Уже ночь, и сверхурочно мозг ищет, измучившись.
Тучи сгущены над нами, снова строчим, очнувшись.
И решая задачи, как в математике, выводится сумма,
Суматоха в округе, доводим пулю до дула.
Выстрел – в точку, в цель, я завершаю марафон,
Эскиз готов, теперь украсить надо герцем фон,
И в результате не парюсь о критике или лести,
Ведь эта песня – о том, как пишется песня о песне.
Припев. [bad word] amgmusic