КРИК

Я начал свой путь у распятого дуба.
Вдали – пустота, сзади – пепел и дым.
Уже не вернуть мне погибшего друга,
И вряд ли воскреснет и тот, кем я был…

До ночи далеко,
А день ещё дальше.
Для смерти я – никто,
Но разве я жив?
Что было, то ушло –
Остался мир фальши,
И даже Таро,
Задыхаясь во лжи,
Всё молчат…

Ни крон, ни корней, ни конов, ни законов –
Лишь пение странной и дикой тропы.
Но снова во мгле то ли плач, то ли хохот,
Но чаще – шипенье: «Забудь, кем ты был!..»

Но мне забыть нельзя,
Чего я не помню,
Но когти воронья
Теперь всё слабей.
Как будто бы меня
Незримой рукою
Толкает судьба
К самому же себе –
Как в огонь…

А где-то пиры да чумные забавы:
Поверь в этот блеск – и падут все мосты.
Но я, как гробы, вскрою старые раны –
Я должен понять, кто же тот, кем я был!

И боль расскажет мне,
Откуда я родом,
И я вернусь к себе
Хотя бы на миг.
Пускай душа в огне,
Но в правде нет брода –
И слышен уже
Самый первый мой крик!