Я усну скорей - пускай родной мой город мне приснится
И останется в груди с утра щемящим в сердце эхом.
Чтобы Родина была - в ней надо только родится,
А чтоб еще и полюбить - так надо просто уехать.

Я уехал ненадолго, но вот очень далеко,
А там забыть откуда я и на секундочку нельзя.
Не только потому что Волга здесь и очень хорошо,
А потому что здесь живут еще и все мои друзья.

Даже если б все они уехали разом
Куда? Во Францию, допустим. Я бы не был обижен.
Потому что все равно они останутся рядом,
Да и просто глупо сравнивать Саратов с Парижем.

Ведь это там страна другая, это город другой.
У них валюта не такая и язык не такой.
У них там чистые газоны, у них чистый вокзал,
Но вы об этом не подумали бы, если б я не сказал.

припев:
Ой, домой, домой,
Я хочу домой - в грязный город мой.
Ой, домой, домой...
Приезжай... и мой!

Я бы дворником, наверное, устроился легко,
Я смирился б даже с тем, что надо в 5 утра вставать.
И за этой работой ходить не надо далеко,
И я всегда сочту за честь родимый город подметать.

Но!
Видно мне судьба навек не то уделила,
Я в искусстве натяну еще свою тетиву.
Я в театр прихожу - мне там тепло и красиво...
Актеры улиц не метут! Хотя... тьфу, тьфу, тьфу.

Саратов мне, вообще, всегда был в чем-то помехой,
Что касается решений и всяких там революций.
Вот захотел я, например, куда-то срочно уехать -
Так непременно же хочу уже обратно вернуться!

Мало мне того, что его вижу каждый день я,
Так он еще, наглец, ко мне приходит ночью во сне.
Постепенно складывается такое ощущение,
Что это не я в нем живу, а он во мне!

Но, если по серьезному, я сдамся без боя.
Я скажу ему: "Послушай, кто же может быть ближе?
Ты, пожалуйста, не думай только, что слепой я -
Я все вижу, родной мой, ты не волнуйся, я вижу."

Дворики твои заплакали ивы
И на березе два листочка желтых, будто награды.
В мире может есть, конечно, что-то красивей,
Но я не видел ничего...
Да я не видел ничего....
Я не видел ничего... Да и не надо!