когда вспоминаешь, что эта вся мебель, которая вкруг,
однажды вдруг переживет тебя или, тем паче,
находится тут самогО тебя дольше, становится вдруг
грустней, чем обычно. и, чуть ли не плача,

не можешь понять, чем занять себя дальше. чрез пару минут
не хочется делать совсем ничего, потому что
попытки все, думаешь, тщетны. а время уж вяжет хомут,
которым тебя и удушит.

слова и поступки, на самом-то деле, все тленны, притом
в пределах галактики наше участие скрыто.
И если Земля — битый пиксель экрана вселенной, то кто...
то кто тогда мы-то?