Берёт перо дрожащею рукой,
Он видит душу, так и ты проснись.
Словесным богом хочет стать тогда,
Когда заполнится весь белый лист.

А не боишься-ль ты?
Той страшной суеты,
В конвеер превратить листы!

А не боишься-ль ты?

В нём сотни сокрытых историй,
В нём весь мир стремится лишь ввысь,
В нём каждый найдёт своё солнце,
В нём каждый найдёт свою жизнь.

Холодный камень сердце леденит,
Там красота за множеством тисков,
И лишь тогда его рука,
Бессмертные шедевры вновь творит.

А не боишься-ль ты?
Когда рука поёт,
Твоя скульптура оживёт!

А не боишься-ль ты?

В нём сотни сокрытых историй,
В нём весь мир стремится лишь ввысь,
В нём каждый найдёт своё солнце,
В нём каждый найдёт свою жизнь.

Душа ... живёт во всех цветах,
И лишь немногим честь её найти.
Всё полотно заполнит красота,
Когда художника рука летит.

А не боишься, что,
За красотой холста,
Тускнеет мира красота!

А не боишься-ль ты?

В нём сотни сокрытых историй,
В нём весь мир стремится лишь ввысь,
В нём каждый найдёт своё солнце,
В нём каждый найдёт свою жизнь.

В нём сотни сокрытых историй,
В нём весь мир стремится лишь ввысь,
В нём каждый найдёт своё солнце,
В нём каждый найдёт свою жизнь.