первый подъезд второй этаж,
в руках трясется карандаш.
писать стихи опять не лень,
а про тебя хоть целый день.
запах волос привкус в губах,
и пара строчек о глазах,
при свете сонно вновь смотреть,
а в темноте опять блестеть.

25 морозных дней,
и куча мыслей в голове,
что не сказал тебе тогда,
не сделал то что обещал,
не подарил тебе я звезд,
а лишь истерику до слез,
но сигареты дым густой.
войдет в меня и скажет стой,
хорош сидеть писать стихи,
она больна домой иди.