Нытье и не больше, 
просто крик отчаявшейся души.
И если можно кричать так тихо, 
то я преуспел в этом поприще.
И наверное все сам себе нагрешил.
Намного проще:
перестать думать об этом и продолжать как-то жить.
Все равно ощущая внутри
что ты уже кончился.
Просто скажи мне, что все будет хорошо, я прошу. 
Я слишком хочу поверить, чтобы поверить. Правда.
Но ты все равно скажи, потому что здесь пустота.
Я ограблен, и жутко в ней, как будто после спектакля
или футбольного матча или хуй знает чего еще -
вдруг понять что через пару часов все сойдет на ноль.
И я просто пойду домой. А выхода нет. 
Душа, догнивая во мне беспрестанно ноет.

Потерял умение радоваться всему. 
И никак не понять - когда, на каком этапе.
Больше нету желанья писать и звонить кому-то.
Как будто что-то во мне решило вдруг перестать.

Нету сил чтоб писать текста, искать минуса,
а от звука голоса собственного тошнит.
Прости что я плачусь тут, хоть и знаю сам 
что ты любишь слушать куда более радостных исполнителей.
Меня и от них тошнит. То ли все это осень,
то ли зима, наступившая слишком быстро - а в ней еще хуже.
И я не хочу отвечать на чьи-то вопросы.
И стыдно за то, что такой вот я - кому-то все также нужен.

Подлость в том, что здесь нет ничего трагичного -
среди утерянных личностей и козырных рабочих мест,
среди желания съехать от родителей, и причин
долгосрочной депрессии в городе, что меня ест.
Среди всех разрушенных миром романтических идеалов.
Мне теперь всего мало, мне теперь всё не в радость. 
Я напишу заявление в полицию, скажу что меня украли.
Пожалуйста, дай мне знать что во мне хоть что-то осталось.

В этом городе замерзающих рук и сердец сбитых с курса,
я надеюсь чем-то хорошим еще увлекусь.
Но искусственно всё. Я просто хочу улыбнуться 
пассажирам несчастного "Курска", плывущего в грусть. 

Я просто хочу делать музыку, но нужно что-то решить -
не в мечтах, а в реальной, до боли реальной, жизни.
Я мимо сверкающих звезд, на обшивке души 
скрипят зубы вечности... Может все это шиза? 

Просто скажите что все будет хорошо.
Я из тех идиотов, что, когда не хватает денег
и нужно выбрать: презервативы или цветы - 
выбирают второе и дарят одной из тех,
что дороже целой планеты пустых людей.
Я как будто бы космонавт, оторвался от станции.
Под прицелами телекамер - могу лететь. 
Но в финале кончится кислород и не будет счастья.
Не будет любви, не будет моей мечты.
Только сплав недосказанных слов и стальных решеток.

Я держу на ладонях мир, состоящий из пустоты.
Пожалуйста, просто скажите, что все будет хорошо.