Тоскует племя - нет дождя, 
                      
Обычай старый - жечь красавиц, 
                       
А всех прекрасней дочь вождя, 
                       
"Сожжем ее", - промолвил старец.

Шестнадцать лет - прекрасней нет, 
Одежды золотом сияют, 
И вот к костру она идет, 
И люди взоры опускают. 

Вот на костер она взошла, 
Одежду рядом положила, 
И люди поняли тогда: 
"О, как она была красива!" 

Вот загорелись факела, 
И хворост вспыхнул, словно порох, 
Но крика не было с костра, 
Остался только пепла ворох. 

И грянул гром, и дождь пошел, 
Обычай древний подтвердился, 
А вождь печальный домой пошел, 
Он с дочерью своей простился...