я завидую тем, кто сейчас в Голландии курит марихуану, 
а я тут синим винстоном давлюсь, и рыдаю навзрыд. 
вашу мать, как же меня всё достало.
я хочу забыть, где у меня болит. 
где твои ржавые реплики, 
где моя недосказанность. 
а разве правда изменит хоть что то? себе не ври. 
у меня к тебе непроходящая привязанность, 
а в конце этой пьесы будут одни нули. 

что там, после следующего июня, 
где новая жизнь, что окажется впоследствии только лишь новым бредом. 
кого я в том августе поцелую,
и почему тебя там больше нету. 
почему я забуду голос, цвет глаз 
и никогда тебя может, в этой жизни, уже не встречу. 
поговорим о будущем не сейчас,
будущее ничерта меня не излечит. 
я живу непонятным уж третий по счёту год,
и где моё детство, что оборвалось? 
что-то внутри никогда уже не умрёт. 
знаешь, с этим совсем не жилось. 

я и сейчас проклинаю каждую грёбанную минуту, 
я теряю рассудок, я не о своём пою. 
ты не станешь никем. тем более лучшим другом. 
наверное всё потому 
что тебя
люблю. 

и в очертаниях помнить твои натуры,
с тебя рисовать сто тысяч страниц написанных мною поэм. 
рождались стихи в голове у законченной дуры, 
которая не понимает уже зачем,
зачем она любит, зачем она верит и ждёт чего то уже не святого,
зачем ей сдался последний год, 
в котором всё клёво. 

кроме того, что самого нужного больше не будет. 
это история обо мне, о девочке, что тебя никогда не забудет. 
ты идёшь с кем-то другим за ручку,
а мне неистово хочется выстрелить себе в висок, 
чтобы больше не видеть по вечерам этот потолок и не смотреть внутрь себя сквозь белый бетон. 

а всё остальное, давай, потом.