Его утро – безумный бой. 
И какой-то ужасный крик. 
Заштрихованный бег минут. 
Позолоченных фраз клубок. 
Его день – как немой конвой, 
Как подвох – так же он безлик. 
К нему тысячи губ прильнут – 
Он в конце как и был - одинок. 

Его мир – пересохший сад, 
Прокаженный бедняк в снегу. 
Перепетый в простуду дождь, 
Запрещенная книга книг 
Его вечер- как шаг назад 
Каждый шаг – его «не могу». 
А меня пробивает дрожь 
Если я делю этот миг. 

Его космос урчит в окне,  
Тихо дышит в тоске ночной, 
Я его тереблю слегка 
Он мне лапу свою дает. 
А потом наступает день, 
Прихватив свой немой конвой, 
Не успею сказать «пока» 
Как меня в тот же миг - на взлет.  

Перед тем, как пропасть совсем, 
Как покинуть его приют, 
Поступить так, как он просил, 
Я в тоске по его плечу 
сотворю из живых морфем 
(это будет, конечно, дебют) 
Чудо-лампу тепла и сил. 
- В мир его незаметно вкручу.

 [bad word]  [bad word] club8338832