Конец квартала. Март. Рабочий район.
Надежд на будущее – ноль и не больше.
Стук в дверь, вдруг на порог является он.
В квартире ты одна на час и не дольше.

По литру на душу и пол из-под ног.
И снег на улице становится красным…
Наутро мать ему: «Ну как мол, сынок?»,
Но он-то знает, что все это напрасно!

Седьмое небо навсегда в ваших руках!
Седьмое небо здесь, и ты на нем, милый…
Но, слышишь, мою душу мучает страх,
Быть может, я неправ? Но это могила…

А мы с тобою как немой в темноте…
Поговорить никак, да, и, собственно, не с кем!
Куда ни гляну я – не то, не так, не те…
Да пропади оно все пропадом и с треском!

Но седьмое небо навсегда в ваших руках!
Седьмое небо здесь, и ты на нем, милый…
Но, слышишь, мою душу мучает страх,
Быть может, я неправ? Но это могила…