Минувший август был холодным и сырым, 
В который раз стреляюсь холостым… 
В почтовом ящике опять одни газеты, 
За пол часа уже восьмая сигарета, 
В стакане выдохся вчерашний «Арарат», 
Влюбляюсь все не в тех и невпопад. 
Вчера ужасно прочитал стихи… 
Для большинства кажусь занудным и сухим, 
По прежнему боюсь припомнить всуе 
О чем не пишут, не поют и не рисуют. 
Ушел из дома, дверь, оставив не закрытой 
И вновь плачу по всем своим кредитам. 
Боюсь, опять начну рубить с плеча… 
Мечтая броситься под бампер Москвича. 
Погасли лампочками старой пыльной люстры, 
Куда-то в зиму спрятанные чувства. 
С самим собою режусь в «дурака», 
К соседям снизу в таз, стекая с потолка. 
И в гости уже редко кто заходит… 
А, в сущности, ни что не происходит:  [bad word] стоят в очередях за пирожками, 
Все мои мысли перепачканы стихами, 
В дурацком качестве дебильное кино. 
Спасают только эркер и окно… 
В Одессе греют животы коты… 
Я, как и ты хочу немного теплоты.