Пойми, родная, если бы не ты,
Во мне бы умер недопонятый художник.
А я пишу тебя и рву в полях цветы,
Для ран своих, оставив пыльный подорожник.  
 
И я бы пил тебя, как яблочный сироп, 
Больной от нежного любовного похмелья… 
Жизнь из людей порою делает сирот, 
И добивает одиночеством постельным.   
 
Мы ценим жизнь – ни кто не хочет умирать.
Но и со Смертью нужно все-таки считаться. 
А нам осталось вечность доживать 
И в караоке тупо самоутверждаться.   
 
И вроде все, как будто понарошку: 
Мы все привыкли жить в уюте и тепле,
Где сковородка с недожаренной картошкой – 
Есть нечто большее, чем блюдо на столе.   
 
А в это время кто-то вдруг решил свихнуться:
Уже успел распять еврея на кресте… 
Как неожиданно и звонко струны рвутся! 
И в сводке снова нет хороших новостей.  
 
Где вся симфония мечты? Как у баяна 
Опять разорваны меха моей души! 
Быть может, женщины залижут мои раны,
Хотя мне больше уже некуда спешить.   
 
Стекает дождь по запотевшему окошку…
По выходным – я вечно по уши в делах. 
Моя соседка осторожно гладит кошку, 
А мы опять с тобою в разных городах. 
 
И мне не вырваться к тебе – я на мели!
Ты вновь теряешься в туманности недель… 
А ведь, по сути, мы с тобою бы могли 
Иметь красивых и талантливых детей. 
 
Я все отчетливей и тверже понимаю, 
Что нам за все дана одна награда - жизнь.
Похоже, время для любви не выбирают,
Она приходит и во время катаклизм.  
 
Но даже если тебя вдруг не будет дома, 
Я протяну меж нами тоненькую нить –
Прочту нелепые стихи по телефону … 
Была бы лишь возможность позвонить.   
 
И вот я снова слышу звуки Мендельсона!.. 
Ремонт на трассе, но уже готов объезд…
Полузащитник поднимается с газона…
И неизвестно кто опять прибрал подъезд.