а на детской площадке ребенок лет шести 
спрашивал у мамы что такое счастье.
отвечало молчание, ведь для нее в частности
оно давно уже расколото на части.

ложками чайными черпать отчаяние
по рецепту врача на участке.
люди умирают так часто,
а ведь неслучайно гвозди из стен торчат.

чартерными рейсами им на шапки
и прямо на лезвия пил
экспрессами под пресс,
и напильники на себе оставили наше детство.

связано клубками зарево, а нам уметь бы
свою занятость разгрызать зубами задними,
начиная дышать за день до заработка
экстрактом кардиганов из зары.

если каждое завтра бы был экзамен,
мы хватались бы обеими руками за мир.
чтоб ни взгляда назад, но мы срали,
каждое утро заново с закапанными глазами.

без коньюктивита говна не видно, гноя не видно,
отхаркивайте обиды кровью в уборных,
ребята ровные на тренировках
повышают своё либидо.

твиттеру похуй на вашу безответную любовь,
а любви на ваши новостные ленты.
и лишь тот, кто видел небо цвета магента
будет в свое время как цепями обнят кем-то.

этот мир - апартаменты для фанатов
сигарет кент/парламент/винстон,
амен долбит, амен валит, джангл проебали.
триагрутрика и камень. музыка это развалины.

а спорт это насвай в туалетах школьных,
это заряды за русь на полях футбольных.
жизнь - спорт, спорт - монополия,
мы готовы заработать на айфон на чужой боли.

за ситкомами на тнт
проложить млечный путь на чердак до антенны.
на кухню минивенами и вокруг комуннальной вселенной
воздвигнуть китайскую стену.

поливать и удобрять ее, внутрь не пускать никого,
кроме мусоров и матери.
знать что припаяны апатией к материнской плате,
а руками не раскопать

шахту к той трехэтажной родине.
себе даже с закрытыми глазами не соврать.
мы живы еще вроде бы.
блять.

но однажды развалятся по сопкам золотом
тени марта, и нам станет не так холодно.
и в зеркалах глаз бездомных вместо голода
увидеть перевод одного простого слова,

лоуфай знамена этой жизни и
как по карнизу репризами текут ручьи
и на уютном ландшафте рвутся на части.
пятиэтажки расскажут, что счастье

это когда неизвестный дедушка шестидесяти лет
где-то напевает песню про велосипед,
как он долго будет гнать его, сорвет букет
той, которой давно уже в живых нет.

это когда в 7 утра снег мешками лежит,
а ты током перелетаешь этажи.
это когда кроме тебя еще кому-то не похуй
на твою собственную жизнь.