Ноябрь. Густая прокисшая грязь
Печатает след от копыт.
За хмурым хозяином, в сад волочясь,
Отвязанный конь не спешит.

В запутанной гриве солома висит,
Белеет на моське слюна.
На ребрах худых полосою блестит
Замыленный шрам от седла.

Не гладит хозяин по шее рукой,
В сторонке засаленный кнут.
Он молча мотает веревкой тугой
На шее смертельный хомут.

Из кожуха выйдет на улицу нож,
И дрогнет на яблоне сук.
Испуганной жалостью взбеситься дрожь
Огнем окровавленных рук.

Холодное небо в глазах отразит
Последний заоблачный сон.
А в старых сенях одиноко стоит
Телега с кривым колесом.

А. Злищев, "Про коня".