Я вижу как люди умирают по Фрейду.
По Буковски, Коэльо, да как угодно!
Лишь бы быть товаром годным
На полке общественных интересов,
Чей поезд мчит по бессмысленным рельсам,
Где пункт пребывания - Булонский лес.
Проституция там давно на первом месте.
Красота давно за пределами парижских просторов.
Она может быть лишь в головах,
Но мы якобы на птичьих правах
Выбираем чужую интонацию мира,
Которую сидя у камина
Написали Гоголи, Пушкины и Булгаковы,
А мы как глупые тараканы
Берём за основу себя эти хлебные крошки.
Нет, я против самостоятельного пошлого,
Но нужно хотя бы пробовать!
Чтобы запоминали тебя, цитируя
За пределами твоей квартиры
Чьи-то уста
И взяли за промежуточный устав.
Я лишь против того,
Когда живут по всяким Фрейдам так,
Что меняется состав суставов.
Ведь всем интересен подлинник.
Так давайте жить под некий гимн
Собственного я. По-своему.
Даже если это станет ошибкой
По Фрейду.

Мокко fm.