Не успеваю спать-
Стихи тормозят.
Но бросить писать 
Нельзя, нельзя!
Безумно и долго,
В глубине души моей кухни,
Громыхая рифмой и бУхая
(Казалось,потолок рухнет)
Звенит стихов кофемолка 
Никак не умолкнет 
В ухе.
Вот вы-великий полиглот.
В слова зарылись словно крот.
А вы знаете 
Как в мае улыбаются
Трамваи?
Не знаете? 
Во весь рот
Улыбаются в 
Мае 
Трамваи!
Вот...
Бликами на стеклах скалятся 
Одуревшие маем катаются
И переполненые
Парами влюблеными 
За весной гоняются
Исступленные.
Но это трамваи в мае.
а мне такому куда податься?
пойду топтать улицу весенних акаций.
мне рельс никто не клал.
мой-путь квадрата квартал.
мой путь-улыбки глаза лица прохожих.
не оступиться бы взглядом в рожи.
раз наступил-упал.
весна баба сумасшедшая истеричная-
у нее то небо голубое,а то земля коричневая.
выбирай любое, личное.
но вы знаете я как то устал 
упираться носом в сталь.
это трамваи хороши в мае,
а я глаза хочу,
Человечьи 
А вы мне-ишты,
знаем,
к врачу, 
Излечит!
Нет трамваи
Прекрасны в мае
Никто не спорит не судит.
Но это трамваи. 
А где же люди?
Нет люди конечно есть. 
Но либо влюблены, заняты,
Несут цветы.
Либо не люди-слоны! 
Влюблены в денежную жесть. 
Таким бы только есть.
Не вижу красоты.
Те которые влюбленные? 
На них всЕ равно-
Сердца ж оконные 
лишь в одну сторону.
А те слоны, которые все едят?
Спасибо.как-то нет. 
Такие мне вредят-
Я ж все-таки поэт.
Вот вы мне-у вас джинсы износились,
Рваные старые да изношенные 
Хорошо. 
Сами напросились-
У вас душа дырявая ранами гнойными нехорошими.
Я вам улыбаюсь:
Я то джинсы зашью иль куплю
А вы с такой душой скажите-люблю?
Сомневаюсь.
Вот вы мне все талдычите,
как будто в рану тычите 
Осколком
Зачем тебе про это писать, дурак?
А у меня
Поэты 
дома на полке-
Бродский да Пастернак,
И на кухне стихов кофемолка
 никак не умолкнет... 
С этим жить как?
Куда мне такому податься?
терзать улицы весенних акаций,
веселиться 
да городом шататься?
Устал, увольте!
Прохожим заглядывать в лица? 
Да там одни рожи! 
Я видел, не спорьте. 
Где прекрасное-то осталось?
Осталось-то малость,
Да и то напрасное,
Исписалось.
Вот вы все: 
Проза.
Рифма умирает!
К стихам глухИ
А под конец весеннего кросса,
В мае,
Я знаю,
Трамваи хотят читать стихи!