Всегда шел напрямик, в какой-то миг
споткнулся, задумался, но не оглянулся.
С тех пор, стал задумываться чаще,
но также оставался не слепым, но и не зрячем.
Впрочем, в этой пелене сомнений
понял, что не усомнился под толщей впечатлений,
на перекрестке мнений, слушал из недр своих
снова не зная, кто я: мудрец или псих?
свой стих отдавал я в бездну 
в ответ - мне голоса и я получал надежду,
как и прежде, все по той же тропе,
но уверенней на много и вы со мною все.
Вне этой суматохи и суматохи внутри,
по пути к тишине, а она нужна ли?
Все же всегда было так легко и просто,
а тут тупик, острый и что потом, после?
Зачем мне все это? я не знал ответа.
Все казалось бредом, далеко где-то,
ведь не жалел никогда, думал не про меня,
ошибался или хотел ошибаться я. 
Получив мечту, так и не узнал:
Что? Зачем? И почему? Но чувствовал, что нужна,
а может и все понял, но тогда я был болен
до нее волен, а с ней в оковах, но в поле
и что же мне надо, чтобы я был доволен?
кто я: плакса иль воин? Я остаюсь собой,
в лабиринте под землей, я остаюсь собой!
Но согреваем мечтой, видя в ней покой.
"Хватит, нет, постой, хватит, стоп, стой!", -
голоса со стороны,
а я снова в пути, плету свои нити,
я снова в пути плету эти нити.