Когда мне говорят фанатки-мокрощёлки, 
мол, "напиши стишки с романтикою в них", 
я, не найдя в таких стихах ни капли толку, 
какой-нибудь такой в ответ хуярю стих: 

"Сквозь дивные леса, по ласковым полянам 
Бежит моя лошадка..." - а дальше торможу!!! 
И НЕ МОГУ ПИСАТЬ!!! И на краю дивана 
Сижу и раздражённо пипирку тормошу! 

Пытаюсь сочинять: "Бежит моя лошадка..." 
Куда она бежит?! Да хуй тут сочинишь! 
И на душе тогда становится так гадко!.. 
Сидишь на нервах весь и пипку тормошишь... 

И в этой кутерьме, в несносной этой пляске 
настойчивых попыток придумать что-нибудь, 
сам не замечу, как придумываю блядский 
уёбищный стишок, вложив в него всю суть! 

И тут же, замерев, от стихотворной мощи 
и от упругих рифм похрюкавши ещё, 
Читаю всем его! А мне в ответ: "О, Боже! 
Да это ж просто блядь пиздец как хорошо!!!" 

Мораль тут не одна. Их две, по крайней мере. 
Смысл первой очень прост: "НЕЛЬЗЯ СЕБЯ ЛОМАТЬ!" 
О, будь собой поэт! Тогда тебе поверит 
Безмозглая толпа. И будут все давать.