Кривой мотор
Г. Балакшину
Дурака валяя,
                        не горюя,
мы плывем, виляя,
                              по Вилюю,
и себя по доброй воле мучим -
обормоты на двойном горючем.
Шесть нас,
                  шатунов сорокалетних.
Лодок две,
                  но ни салаги нет в них.
Начинен тоской по вас,
                                          девчонки,
пирожок дюралевой лодчонки.
Наши поотбитые печенки
в расстегае надувной лодчонки.
Если кто целует нас в дороге,
это перекаты
                        и пороги.
Камешком нас так поцеловало -
чуть мотор, к чертям, не оторвало.
Лыбятся гагары,
                        перья моя:
крив мотор,
                  как морда с перепоя.
Кривы блесны,
                        стукаясь по глыбам.
Как "воруй-нога" весло с загибом.
Кривы скал морщинистые выи.
Сигареты скуксились -
                                          кривые.
Но, как шпонки, нервы нам срывая,
все-таки вывозит нас кривая
в роковом,
                  но все-таки просторе
на кривом,
                  но все-таки моторе.
Если крив мотор,
                              но прёт, однако:
тот, кто верит в путь прямой,-
                                                      кривляка.
Как дорога может быть прямая,
если даже техника кривая?
Едем
      на неправильном бензине,
в лодке
            на сомнительной резине,
и бензин воняет
                        крематорно,
и в душе у нас
                        кривомоторно.
Плохо будет,
                        если мы балуем
с жизнью и со смертью,
                                    как с Вилюем.
...Прямо жить хотел,
                              да не случилось:
как-то по-кривому
                              жизнь сложилась.
Не кривил перед тобою,
                                    Сцилла
ну а ты меня перекосила.
Не кривил перод тобой,
                                    Харибда,
но подводным камнем -
                                    харя быта.
И не то чтоб стал я жить пугливо,
но всё чаще
                  усмехаюсь криво,
и любовь моя полуживая,
как в болоте деревце,-
                                    кривая.
Где ни плавай,
                        выхода нам нету.
Каждая река впадает в Лету.
Смерть-Вилюй,
                        где люди рыбам - закусь.
Жизнь моя
                  лодчонкой сикось-накось
прет по пьянкам с матом
                                          и похмельям,
как по перекатам
                              и по мелям,
по чужим и собственным порокам,
как по перекатам
                              и порогам.
Те, кто не продрогли,
                                          не промокли,
смотрят
                  в театральные бинокли,
как я на моей дырявой лодке
из своей же шкуры
                              ставлю латки.
Если разбиваюсь,
                              кривотолки,
что я трус,
                  поскольку не в осколки.
Но плевать!
                  Крути веревку, Гоша.
Наш мотор - кривой.
                                    Дорога - тоже.
Но кривые наших жизней
                                          вбиты
в небо,
            как грядущего орбиты.
Пропадаем,
                  к спирту припадаем,
давим комарьё,
                  но прём по далям,
и кривые дьявольские реки,
может быть,
                  нас выпрямят навеки.
Я порой плыву
                  кривей кривого,
но зато живу
                  живей живого.
Что мне созерцателей попреки!
Я из тех, кто проходил пороги
в роковом,
                  но всё-таки просторе
на кривом,
                  но всё-таки моторе...
1973