Я бы писал стихами 
или поэмами,
или рассказами, чем-нибудь, но, увы,
ты не ответишь, из разной бумаги склеены
или не склеены вовсе 
с тобою
мы.

«Мы» – существует только в моих тетрадях
и дневниках (и в голове еще).
Я разлюбил тебя раз пятнадцать за день,
но полюбил заново. На плечо

падает снег, и моментально тает,
вязаная зима (на дворе – плюс 7!),
я бы писал стихи, как в пустом трамвае
еду
и не смотрю на людей совсем,
а лишь ищу глазами твои глаза…
Только трамваев в Вологде не бывало.

Я бы писал стихи, но мои слова
в горле моем испуганном застревают.

Стихи - https:/ [bad word] jack_abaturov