У пруда сидел художник,
Тосковал о чём-то своём,
По воде водил ладонью,
Наблюдал, как солнце встаёт.

Вдруг лицо в воде прозрачной
Тот художник увидал.
"Кто ты?" - несколько смутившись,
Он тихонько прошептал.

Но он в ответ не услышал слов,
Лишь заиграла его душа:
В этом лице он узнал её,
Ту, что так сильно ему нужна.
Лишь она ему нужна,
Та, что смотрит из пруда.
Из пруда.

И художника русалка
Нежно за руку взяла,
Одурманив его взглядом,
Вдруг под воду увела.

Но он в ответ не услышал слов,
Лишь заиграла его душа:
В этом лице он узнал её,
Ту, что так сильно ему нужна.

И упал на дно художник,
Погрузившись в вечный сон.
И заплакала русалка:
"Ах, зачем же умер он?"

Но он в ответ не услышал слов,
Лишь заиграла его душа:
В этом лице он узнал её,
Ту, что так сильно ему нужна.

Лишь она ему нужна,
Та, что смотрит из пруда.
Лишь она ему нужна,
Та, что смотрит из пруда.
Лишь она ему нужна,
Та, что смотрит из пруда.
Лишь она ему нужна,
Та, что смотрит из пруда.
Лишь одна она нужна,
Та, что смотрит из пруда.

Та, что смотрит из пруда.