В пространстве точек он - пунктир,  
Ему на всех людей хватает злости.  
Ты для него словесный тир,  
И он тебе перемывает кости.  

Он ненавидит слово "мир",  
Такого слова для него не существует.  
Враждебный клич - его кумир,  
В его душе он бал танцует.  

Он мизантроп,он мизантроп, 
Живой,но труп,душа,как гроб. 
Он мизантроп,он мизантроп, 
Он гнилой сруб,он - боль утроб. 

Ему всегда нужна вражда,  
Ему всегда смешно чужое горе.  
Любовь к другим ему чужда,  
Лишь бы побольше выпить крови.  

В оковы злости влез и пал,  
В душе прогнил,как старый труп вороны.  
В мир ценностей иных попал,  
Таких,как он,уже мильоны.  

Он мизантроп,он мизантроп,  
Живой,но труп,душа,как гроб.  
Он мизантроп,он мизантроп,  
Он гнилой сруб,он - боль утроб.