Белый фейерверк съедает тепло на улице,
Метель поёт песни охрипшим голосом.
Близкая Незнакомка, небо сейчас сутулиться
Или дарит Вам радужные полосы?

Что поглощает Ваш острый взор в эту минуту?
Закулисье души не заполнены грузом?
Безумие ведёт меня по своему маршруту,
Потому нарекаю я Вас своей музой.

На вчера. На сегодня. На завтра. Не знаю.
Сладкий дым забронировал место в Вас.
Я его пустыми лёгкими жадно вдыхаю
В этот клокочущий бурей утренний час.

В Вас таяться прекрасные грани Вселенной:
Нотки Франции, старые годы, искусство.
Мне Морфей отражает Вас эфемерной,
Но без Вашего образа бывает так тускло.

Чёткость линий лица, размытая туманом букв.
Терпкость вин, обуздавшая печаль других.
Я подкожно чувствовал каждый немой звук.
Вы простите меня за этот престранный стих.

Лимфоузлы осени воспалены коварной зимой,
А метель, словно сотни падающих балерин.
Доносится, Близкая Незнакомка, километров вой, 
А всё-таки я с Вами, хоть сейчас я один.

12.11.14. 
07:37.

Шопен – Ноктюрн N2 ми-бемоль (Опус 9)