Как-то вот так на этой земле заканчиваются все истории.
Не точками, не троеточиями, а гулкой бездной.
Знаком, не созданным поэтами, не придуманным в прозе.
Это когда начинаешь рассказ, а заканчивать его нечем.
Не те больше люди, не те эмоции, не то влечение.
Ни один земной автор не поймёт этого учения,
Что всё теряется со временем.
Утекает сквозь пальцы, впитывается во временной ковёр.
Энтропия вселенной, и всего что в ней содержится.
Общение, симпатии, подвиги, подлости – 
Ничто из этого в настоящей жизни не выжило…
Свет  когда-то меркнет, зло в итоге устаёт.
Забывается даже самая чистая истина.
Забывается тот, кто нёс нам добро,
Кем мы так безумно дорожили,
И с кем готовы были идти в бой.
Людское сердце не имеет границ и покой, 
Но, видимо, дырявое как решето…