Степь крадет неосторожных, 
стережет и в ночь уносит,
Сабля застоялась в ножнах, 
степь кровавой жатвы просит,
Некуда податься смертным, 
потемнели все иконы,
Третью ночь доносит ветром 
запах гари, вопли, стоны,
Смерть! За крепкими стенами 
до утра слышна молитва,
А в степи бушует пламя, 
а в степи грохочет битва...
Вышло в поле восемь сотен, 
сколько их назад вернется?
Ночь почти что на исходе, 
да взойдет ли снова солнце?
Да узрим ли мы при свете
то, что слышим в копий треске,
То, что нам сквозь слезы ветер 
прокричал из перелеска?
И кого печаль коснется, 
и кому скорбеть о брате - 
Этой ночью остается 
только ждать нам,
Остается только ждать нам!

То на утро будет сеча, 
заливая солнцем степи,
День взойдет, и, тьме переча, 
запоет кочевник-ветер,
Пламенем зайдутся латы,
и в своем доспехе рваном
Смерть настигнет бесноватых! 
Остается только ждать нам...
Остается только ждать нам... 
Остается только, только ждать...