Я - буквы въевшиеся в холст, я - клякса на пустых страницах,
Оставил миллион следов, моя вина на чужих лицах,
И жирной линией я разделил "тогда" и "сейчас",
Как в книге Берджеса забыть пытался я уже не раз,
Но людям в их садах плевать, своих хоронят там собак.
А в сказках не писали ли, что зло с копытами, не так?
И ведь когда-то тешил я мыслями себя -
Что я здесь волк, другие - овцы

Что значит быть простым человеком?
Не значит ли это что есть еще шанс?
Что я невиновен в чужих ожиданиях,
И что я достоин хоть капли любви?

Молитвы о другой судьбе, попытки жить наполовину,
Я дом искал в чужой стране, в своей же чувствовал чужбину.
Душила комом злость на мир, быть может на себя,
Что кто-то смог меня простить, что кто-то продолжает ждать.
Прости меня, я позабыл, что ты наверно прожила,
Непросто так все эти дни и тебе есть что рассказать 
И ведь когда-то мучил я мыслями себя -
Что я здесь волк, другие - овцы