Они пили ночное вино,
Даже днём – ночное вино,
Слюдяные бутыли окна
Всегда были полны вина.

Оно было сладким, как соль
И густым, как венозная кровь,
Оно было острым, как боль
И протяжным, как сонная одурь.

И крутилась пурги карусель,
И в жестянке дралась карамель,
В нём был грог и медовый пирог,
И порок, и троллевский эль.

Оно было тягучим, как мёд,
Оно было верным, как пёс,
Оно было жгучим, как лёд,
Окончательным, словно погост.

Как по тропке бегут муравьи,
Капли бились в поверхность луны,
Где просили скитальцы воды
У неверной двоящейся тьмы.

Так кричат по ночам огни,
Так идут на дно корабли,
Так на белом стекле простыни
Остаются следы от любви.

Его трудно было не пить
И не лить по руке в тоске,
В нём нельзя было не уплыть,
Растворившись, как яд в молоке,
Разорвавшись как пряхина нить.

Им хотелось остаться, но
Не пускало ночное вино,
Им хотелось убраться, но
Не давало ночное вино,

И ломало им крылья оно,
И лишало их силы оно,
И тянуло к себе на дно
Даже днём – ночное вино...