«Рукописи не горят»

Я никогда не уничтожаю старые письма и фотографии.
Они для нас - открытая рана, хранящая память о плохом или, что намного хуже, о чем-то слишком хорошем, которое было и ушло, навсегда, без шансов на реванш. Так хочется взять и испепелить, враз, это материальное проявление прошлого, искренне веря, что вдруг и оно само перестанет быть, или бить?
Такой мазохизм, наверное, свойственен только человеку, ибо самый задроченый хомяк, если его раз 5 шандарахнуть током – будет обходить десятой дорогой  заветную кнопку и только Венцу Творения придет в голову раз за разом наступать на все те же грабли.
Вернее было бы, как Цезарь, сжечь мосты и тусить по жизни дальше, дак нет же - продолжаем медленно и упорно копаться в останках ушедшего, чего-то ждать, во что-то верить, надеяться и задаваться извечным вопросом «а что было бы если ?»
Даже расщепив  на молекулы все эти «памятники» архитектуры собственной неудачной жизни, никуда не денешься от горечи, заключенной не в них,  в нас самих, а все эти письма, фотографии, цветочки, бантики-фантики - обычные бездушные нервы, передающие импульс.
И эта убивающая память-боль постоянно плодит бессчетное количество грез о том как все еще сможет измениться к лучшему, ПОТОМ.
Она просчитывает множество реально-иреальных ситуаций , заставляет сочиняться тысячи «гениальных » монологов, призванных потрясти до глубины души, что бы он, вот такой весь неправый, раскаявшийся и исцеленный ВЕЛИКОЙ силой твоей неоцененной офигенности, вернулся и вы жили бы долго и тошнотворно счастливо, бла-бла-бла.
А потом приходит ДЕНЬ, день, когда вы не встречаетесь, день когда у тебя заканчиваются слова, день , когда остается еще долбанное множество чувств, о которых хотелось бы рассказать, но уже ВСЕ, все закончилось и ты наконец-то смиряешься.
Прячешься где-то высоко-высоко на крыше и пытаешься выкричать Кому-то неведомому и далекому , все то, что тебя почему-то не убило, и горько именно от того, что ЭТО уже прошло, умерло, а ты - нет, ты пережил и ты счастлив, несмотря на безмолвный обет вечной скорби.
А после, поздно вечером или рано-рано утром, с комфортом разместившись в дальнем уголке собственной души, перечитываешь забытые письма и с нежностью, бережно поглаживаешь глянец фотографий, чувствуя легкое тепло ностальгии.Прошло? А ведь могло и вовсе не случаться…
Я никогда не жгу старые письма и фотографии, ибо ВСЕ, кто БЫЛ, ОСТАЮТСЯ жить внутри, в не зависимости, как далеко не забрасывала  судьба – на разные улицы, школы, города или разные жизни.