Снова стою
на эстраде дворца,
что-то пою
наподобье"Скворца".
Прошлый мотив,
позапрошлый куплет.
Рок-н-рол жив,
а я  - уже нет.

Сердце стучит
не в лад и не в такт,
громко урчит
желудочный тракт.
Стар и соплив,
и хочу в туалет.
Рок-н-рол жив,
а я - уже нет.

Пьяный басист
не попал по струне.
В публике - свист,
и так хочется мне
стойки штатив
швырнуть им в ответ.
Рок-н-рол жив,
а я - уже нет.

Стерла эпоха
меня в порошок.
Это не плохо
и не хорошо.
Просто я - миф,
я - блюзовый дед.
Рок-н-рол жив,
а я - уже нет.

Вот и окончен
концертный бедлам:
пульт обесточен,
басы - по чехлам.
Водки испив,
ухожу я домой.
Рок-н-рол жив,
и я - чуть живой.