я собирал обрывки фраз в сумку,
замок сошёл по линиям, и сонным в маршрутке
я вспоминал про всё что будет
я думал, видел проходящих мимо.
у всех проблемы до боли и робости,
а у меня жизненные перепетии
сошли в последнем альбоме.
я радовался каждой мелочи,
порвал брюки, заляпал кровью руки
упав случайно на рельсы.
фразы из прошлого, ночью всё не мог уснуть.
вспоминая суть, что ты говорила
и я в подъездах холодных
давно собираю всю пыль на перилах,
ногами шаркая по льду,
сойду на первой попавшей, остановите
меня в будущем, когда проблемы 
все сойдут на нет, так можно ведь?
я аутист, страдаю бессонницей,
замыкаюсь, ищу выход, ловлю эхо 
и слушаю шум белый приёмника старого,
дедушка, он не работает уже как десять лет.
старые трамваи доставляют больше радости,
ведь в них сидения нагреты и знакомы они,
ищу свою сущность внутри, но боюсь,
души не существует, меня наполняют только
потоки вен и дым.
думал что вырос, но я жить разучился,
побрился, и троеточия ставлю
после каждой фразы для указаний важности
и скорби, это мой абстрагированный космос
в который я никогда кроме неё никого не пущу.

добился отдельной квартиры в таком неясном будущем
что дальше и жить интересно стало, да будь что будет.
ты будь только тут, пока я гоняю по своим венам ртуть
и залипаю в облака, плывущие с севера,
в метро турникеты, их не касаюсь я зачем-то,
ведь так они повидали много мокрых ладоней
чьих-то чужих людей.
я как и вы соглашаюсь и собираю с деревьев обрывки идей,
пусть я в ваших ёбаных чёрных списках вишу,
я продавал свою душу за музыку, и поныне свои стихи пишу,
слушая шум.