Мир это диск, как некогда Терри Пратчетт
 Верно подметил; в трещинах и пиратский.
 Каждую ночь приходится упираться
 В то, что вино не лечит, а мама плачет,
 Секс ничего не значит, а босс тупит;
 И под конец мыслительных операций
 Думать: за что же, братцы? —
 И жать repeat. 
 Утро по швам, как куртку, распорет веки,
 Сунет под воду, чтобы ты был свежее;
 Мы производим строки, совсем как греки,
 Но в двадцать первом треке — у самых шей
 Время клубится, жарким песком рыжея,
 Плюс ко всему, никто не видал Диджея
 И неизвестно, есть ли вообще Диджей.
 И мы мстительны, как Монтекки,
 И смеемся почти садистски —
 А ведь где-то другие деки.
 И стоят в них другие диски.
 Там ладони зеркально гладки —
 Все живут только настоящим,
 Там любовь продают в палатке
 По четыре копейки ящик;
 Солнце прячет живот под полог
 Океана — и всходит снова;
 Пляж безлюден, и вечер долог,
 Льется тихая босса-нова,
 И прибой обнимает ноги,
 Как веселый щенок цунами,
 И под легкими нет тревоги,
 И никто не следит за нами;
 Просто пена щекочет пятки
 И играют в бильярд словами,
 В такт покачивают мулатки
 Облакастыми головами;
 Эта музыка не калечит,
 Болевой вызывая шок —
 Она легче —
 Её на плечи
 И несешь за собой, как шелк.
 Мы же бежим, белки закатив, как белки,
 Кутаемся в родной пессимизм и косность;
 Воздух без пыли, копоти и побелки
 Бьет под ребро как финка и жжет нутро.
 ...Новое утро смотрит на нас, раскосых,
 Солнечной пятерней тонет в наших космах
 И из дверей роняет в открытый космос,
 Если пойти тебя провожать к метро.