Прошло уже так много сотен тысяч лет,
А я никак не насмотрюсь на твой портрет.
Да что мне в нем?  Только память да грусть.
Но все же я его ещё чуть-чуть боюсь.
В нем вся моя лихая доблесть и весь позор,
Вся боль моя, все игры и прочий сор.
Давно бы выбросил его в общий костер,
Но здесь мешает внутренний режиссер.
Он знает все ходы в подобной драматургии.
Одни приемы болевые заменяет другими.
И постоянно водит наших декораций мимо.
Да фиг бы с ними, но ведь в них стояли мы.
У сталинского дома на пруду в том самый миг,
Когда мой объектив случайно тебя настиг.
Всего-то 200 килобайт, но каков эффект.
Твоя секунда заняла сотни тысяч лет.

В далеком уголке моей души,
В дали от громких мыслей в полной тиши,
Закрытый на замок в сундуке лежит
Портрет. На нем ты.  
Зачем скажи?