Нет ни шороха, скрипа,
За окном всё застыло,
Как немая картина
Забирая жизнь в краски.
Всё молчит бездыханно
Существуя без смысла
И впиваясь в холст маслом.
За окном всё застыло
Вопрошая уныло,
Где художник лишивший
Их жизнь права на смысл

Запёкшейся кровью осыпалась краска,
Поведав иную сущность картины:
Сквозь нити, бинты, засохшие сгустки
не холст, а стекло, обнажилось.

Слепой удел в пространстве зеркала,
Разверстого вне расстояния и часов.
Без света отражение за бездной бестелесной пусто.
Но вдруг движением кисти передо мной
Стал рисоваться лик в котором прежде был.
Так страшно обретать глаза, впервые познавав себя
С той стороны зеркального стекла.

Свет мой безлик... о нет.
За слоем красок сдавлен крик,
Почти исчезнувшая боль…
Пробился стон сквозь масла слой...