Que ne suis-je la fougère,
   

    Où, sur la fin d'un beau jour,
    Se repose ma bergère,
    Sous la garde de l'amour ?
    Que ne suis-je le zéphyr
    Qui rafraîchit ses appas,
    L'air que sa bouche respire,
    La fleur qui naît sous ses pas ?

    Que ne suis-je l'onde pure
    Qui la reçoit en son sein ?
    Que ne suis-je la [bad word]     Qui la couvre après le bain ?
    Que ne suis-je cette glace,
    Où son miroir répété,
    Offre à nos yeux une grâce,
    Qui sourit à la beauté ?

    Que ne puis-je par un songe,
    Tenir son cœur enchanté ?
    Que ne puis-je du mensonge
    Passer à la vérité ?
    Les dieux qui m'ont donné l'être,
    M'ont fait trop ambitieux.
    Car enfin je voudrais être,
    Tout ce qui plaît à ses yeux.