Звени, бубенчик мой, звени
На поле, солнцем опаленным,
Бывали дни, бывали дни.
Когда я не был прокаженным!

В холерный год родились мы,
От черной оспы выгнил разум,
Я так спасался от чумы, 
Что подцепил себе проказу.

Мы собираем всех больных 
И с песней ходим столицам.
Никто не видит, как умны
Под мешковиной наши лица.

Здесь нет ни зависти, ни зла,
Давно утихли наши стоны,
Порой я думаю, что рай
Похож на братство прокаженных.