Ветр, обдирающий факелов пламя.
Стены угрюмые тронного зала.
Ступени к престолу багряным когда-то 
Гобеленом  укрыты, поседевшим от пыли.
Твой Сир восседает на мраморном троне; 
Задумчив, как прежде, - безмолвствует ныне,
Безмолвствует вечно. – Той власти руины,
Что некогда стала смертельным огнем воздаянья
Справедливой для избранных веры.

Иронии мрачной исполнены судьбы
Сменивших убранство на скудную утварь.
Жестокий подарок, добровольно распявшим души свои
На стыке клинка, рукояти и гарды,
Для рыцарей храма - несправедливый костер инквизиции.
Черным пятном в манускриптах 
Останется пепел деяний церкви святой и господ августейших, 
Исполнивших зла добродетель.
Крест на щитах, что несли мы, стал нашим крестом подле гроба.
При жизни нас чтили святыми и прокляли в смерти,
Но каждый из нас до последнего вздоха
Был верным слугой своего сюзерена – 
Господа Бога...

Там наш путь,
Среди огня.
Я здесь!
Услышь меня!

Помоги мне, добрый странник.
У твоих ног мой лежит клинок.

Мой голос тих,
Я знаю...
Не уходи, -
Умоляю.
Верни покой 
Мне, отрок.
Господь с тобой.
Возьми клинок!

Меч в землю! – 
Крест воину!