и я пишу, стараюсь, что есть мочи, 
привлечь весну, спасение, тебя. 
я будто маленький, плаксивый тамагочи 
в квадратных рамках своего житья - 

хочу на ручки, кофе, шоколадку, 
но вместо - счет за газ, квартиру, свет. 
я знаю горькую, правдивую отгадку, 
что, с первым днем, весны не будет, нет. 

ее не будет завтра, будут льдины 
по речкам, океанам и в душе. 
я - маленький зверек, и я покинут, 
один, в когда-то райском, шалаше. 

я - маленький зверек, я - восьмибитен, 
я в монохроме вязну и тону. 
мне некому писать, мол, вы придите, 
я вам прекрасно в жены подойду. 

мне некому писать, до самой крыши 
во мне зима, я ей продула бой. 
про первый день весны так много пишут, 
но как бы взять, да пережить второй.