Я писал стихи тем, с кем был пару часов,
 С тобой третье сутки, но ничего не посветил.
 Ты открыла сотню из тысячи моих оков,
 Не доверяю больше предсказаньям небесных светил.

 Всю жизнь были лишь шлюхи в моих постелях,
 Вытворяли такое, что рассказывать стыдно.
 С тобой перестал пропадать в ебанутых неделях,
 Из плеера наконец-то ушла поэтесса Белинда.

 Я больше не закрываюсь в комнатах и в себе,
 Как так получилось, объяснить не можешь даже ты.
 На свалку выкинул имя и старый мольберт,
 Остались в прошлом: артур шлюхами, Париж и мечты.

Я пришел, когда ты уходила
 Зачем я снова здесь?
 Твоим рукам так рады те перила,
 Что в подъезде есть.

 Чиркать наивный берд, наверное,
 Единственный талант.
 Июль не подарил забвения,
 Дай мне апрель, сыграй мне музыкант.

 Последние силы. Бегом до остановки,
 Тебя здесь нет. Рукою из окна,
 Ты машешь мне. По телу ломки.
 Не нужны мне кучи, мне нужна одна.

 Я громкую фразу бросил в твой адрес,
 Ту, что не молвил раньше.
 «Я полюбил тебя словно богач аверс»,
 Одинокий, холодный, озябший.

Не ищи в моих стихах смысла и правды,
 Я забуду, уеду. Не вспоминай и ты.
 Сегодня снова артур шлюхами. Так надо,
 Дарил поцелуи, но не конфеты и цветы.

 Тебе бы всё идеально, без ссор и скандалов,
 А это значит совсем без меня.
 Ты вздохнешь, как обычно, устало,
 Закуришь, меня в очередной ругани виня.

 Если не готова терпеть, то уходи.
 Уходи, пожалуйста, прямо сейчас. Не тяни.
 Я всё выдержу, а ты забудешь. Прости.
 Начнутся новые дни. Без любви. Уходи.