Бог, который жил внутри меня,
Умер, так и не допев свою песню.
Тихо и скромно, никого не виня,
Рухнул камнем на дно бездны.

Я бросился следом, но чьи-то сильные руки
Подхватили меня и вернули на место:
Туда, где каждый день умирают со скуки,
Туда, где любовь – это всего лишь средство

Достижения цели…

Бог, который жил внутри неё,
Выжил, хоть и остался калекой.
Слышишь, как песни поёт вороньё
Тому, кто недавно ещё был человеком?

Тому, кто так любит говорить о любви,
Тому, кто не знает, что такое любовь.
Смотри, как льётся у него из груди
Его алая кровь, его алая кровь

Совершенно без цели…

Бог, который жил внутри него,
Был слишком наивен и необразован,
Но протестовало всё его естество
Снова и снова, снова и снова.

И он надевал свой потёртый плащ,
И он уходил, его ждала дорога,
Но отовсюду ему слышался плач,
И он проклял Бога. Он проклял Бога

За отсутствие цели…