Самые лучшие песни пишутся о несчастливой любви.
Как ни крути, все происходит именно так.
Но тем, кто их пишет вовсе не стоит завидовать -
слишком высокая плата. За результат.
За то чтобы чувствовать это, намного ярче других.
За каждую строчку - твой трафик боли внутри.
Оставшись совсем один, ты смотришь прямо в безвыходность -
и больше не оглянешься на чью-то глупую критику.

Ты помнишь ту осень, где она улыбнулась впервые,
как тебе не хотелось отношений и прочего...
Одиночество будто уже привычным таким,
но неловкость объятий захочет чем-то помочь.

И ты не поймешь, не поймешь до последнего мига,
когда она уже будет безвозвратно потеряна:
то, что это - Любовь, то что, крича "помоги"
ты не затащишь ее ни под венец, ни даже в постель.
То, что все это кончится безысходностью после,
даже песни твои они уже не послушают.
Но пока за окном эта дождливая осень,
а песни? Песни - они самые лучшие...

…

Уже не важно, что было. Рисуй с ноля этот мир -
где ты ждешь ее смс и когда же она придет.
Холодный октябрь, и сидя в грязной квартире
провожаешь глазами летящие к ней самолеты.
Так много нужно сказать, но ничего не выходит.
Слова падают вникуда, из крана в комнате ванной.
Но почему-то ее тюрьма - намного лучше свободы.
Но почему-то ты не хочешь зашивать эти раны.

Кровоточат стихами десны потраченных дней.
Тебе так хочется к ней, но рядом с ней ты молчишь.
Ты никого не любил и не полюбишь сильнее,
ты никому ничего красивее не напишешь.

...

Ты сохранил ее фото, на жесткий диск
и залипаешь на ванильных треках рэп-исполнителей.
У тебя есть друзья, а с ними пьяные вписки.
У тебя есть учеба, есть футбол и родители.
Но вместе с этим любовь, которая рушит мир.
Ей уже наплевать, но ты ведь помнишь до боли,
как она села рядом, а в мыслях просьба "пойми"
и в голове ее голос: "Коля..."
Ты не знаешь зачем, но зовешь ее в тишине
и стараешься сохранять смс переписок старых.
Стоит выпить - покажется: ваши души на небе
идут и держатся за руки, как буквы на мятых листах.

Разум шепчет “оставь”, но тебе не хочется слушать.
Ты бы сам не поверил, что так способен любить.
Написав эти песни, посвященные самой лучшей,
не попадая ни в счастье, ни в чей-то краденный бит.
У тебя в голове играет новая музыка,
записанная тоской на стенах жилых массивов.
Та, что неизъяснимо, насквозь и намертво грустная.
И поэтому.. и поэтому такая красивая.

Все плохо. Не так. Не нужно. Не честно. В тысячах "не"
постепенно стираешь грань, между тем что было и не было.
Плачешь на новый год, потом отпускает к весне,
потом снова тянет к ней, как птицу в летнее небо.

Я к тебе, а ты от меня. "Гадкий утенок", французкий фильм,
твои стихи в телефоне, вопросы, когда ты врешь ей.
А дома смотришь на фото, под песенку "just a dream"
и представляешь как вы гуляете по осеннему парку, в прошлом...
Ты ведь признался в любви, она даже слышала это.
Потом превратил все в шутку, и уже позабыл давно.
Остались только стихи, и глупый образ "поэта".
Но сердцу больно, но сердцу - сердцу совсем не смешно.

"Валентинка" в конверте, которую
ты не успел подарить и
вряд ли теперь подаришь - конверт давно потерялся.
Как взгляд, который в секунды ускорял твой сердечный ритм.
А теперь другим адресован, потому что кто-то боялся...
Потому что кто-то был глупым, потому кто-то был слабым.
Тебе снится все чаще образ, нереальный уже почти.
Она будет самой красивой, но уже для других. Хотя бы, хотя бы, в мыслях, пожалуйста -
не молчи, прошу, не молчи.

Прочти то письмо, что осталось в темно-синей общей тетради,
когда ты его допишешь - на глазах появятся слезы.
Для других это все это смешно, но эфир искалеченных радио -
поставить одни и те же, песни - словно вопросы.
И поставит тебя на колени, под иконами, где святые
не дождутся исповеди, увы, и не примешь тогда причастие...
"Господь, я не знаю где правда, но знаю
что слышишь Ты.
И ты знаешь как я Люблю... я прошу - пусть она будет счастлива!"

И он будет счастлива, будет - не с тобой, но уже важно.
Главное то, что ей теперь точно
не будет больно.
А тебе останется память о том что не стало вашим.
А том что не стало счастьем, но точно было любовью.

...

Пьяная вписка. Баумана. Ребята играют в "Тэкен".
Сегодня ее день рожденье (отмечает через дорогу).
В груди пустота и ноет холодный северный ветер,
хочется быть совсем одному и чтобы тебя не трогали.

Ты выходишь из полной комнаты, в ванную чтоб умыться.
Стоишь перед зеркалом долго, и вдруг начинаешь плакать.
О той, за которую можно с такой любовью молится,
О той которая стала - болью, почти что на год.

И шепчешь родное имя, и веришь - она услышит.
Бесконечным потоком этой, невозможной уже, любви.
Сейчас не стыдно за слезы, что подняли куда-то выше,
а потом ты падал на землю и тебя никто не ловил.

Ее не было. Не было. Не было. Ты все выдумал,
А в жизни бы, в жизни - не вышло что-то серьезное.
Хуйня все эти стихи, что написаны вместе с Небом.
Хуйня, как эти чувства. Хуйня, как эти слезы.