мы сегодня 
сидим на крыше,
вяжем свитер
из лунной пряжи. 
Млечный Путь 
серой нитью
вышит
над тончайшим 
Ангарским
кряжем. 
где-то ниже 
шуршат трамваи,
монотонно 
ползут машины
и мостов 
поднебесных 
сваи
накрываются 
крепдешином. 
пахнет дымом,
чуть-чуть корицей
и оплавленной 
звездной пылью. 
я сжимаю 
в ладонях спицы,
слишком лунные
и стальные. 
и металл
обжигает кожу,
я смущаюсь,
а ты
смеешься. 
говоришь:
"если хочешь,
можем
прямо завтра
уехать 
в Йоркшир.
там довяжем
наш общий 
свитер,
просыпаться начнем
в шесть тридцать. 
этот способ
давно испытан:
убегать из большой
столицы,
чтобы рвать на лугах
мелиссу,
жечь костры
под открытым
небом,
покупать дорогие 
джинсы
и носить
вместо туфель
кеды."
я киваю.
давай уедем.
может, счастье 
еще нас
встретит.
я не Питер, а ты
не Венди,
но в душе
мы — немного
дети.
город в бешенстве
рвет
и мечет,
лютым волком
грызет 
дорогу.
я твои 
обнимаю 
плечи,
переполненный
чувством 
долга. 
нам осталось 
спуститься. 
утро. 
где-то громко
звенит
будильник. 
взгляд тяжелый, 
немного 
мутный
и подернутый 
звёздной
пылью. 
просыпаюсь. 
подушка — в клочья. 
признаю,
что нечист
и грешен. 
ты мне снилась
сегодня
ночью. 
прекращай
или я
повешусь.

(с) Nec Deus intersit.