Я бы тебя на руки взял, 
я бы тебя взял и унес, 
тихо смеясь на твои "нельзя", 
вдыхая запах твоих волос.

И, не насытившись трепетом тел, 
стуком в груди нарушая тишь, 
всё просыпался бы и глядел, 
плача от радости, как ты спишь.

Я бы к тебе, как к ручью, приник, 
как в реку в тебя бы вгляделся я. 
Я бы за двести лет не привык 
к бездонной мысли, что ты моя.

Если бы не было разных "бы", 
о которые мы расшибаем лбы.