Людям.

Они говорят идти, и я иду. Они говорят верить, и верю. Они говорят молчи, и я говорю. Кто же они? Вопросы. Одни вопросы. Нелепость мстит своей адекватностью каждый раз. Сравнения излишне. Слишком короткие фразы, что бы выразить себя, и слишком короткая жизнь, чтобы научиться понимать себя. Одним свет дарит радость, другим дарует тень. Всё зависит от того, какой стороной ты стоишь к свету. Мир чудесен и невыразим, прозрачен и проницаем, твёрд и безудержен, жесток и яростен — главное какой стороной ты стоишь к нему. Человек научился врать, выдавать желаемое за действительное — так удобней жить, но отнюдь не легче. Правда опасна, язвительна, остра и беспощадна. Как сталь лезвия ножа. Блеск и красота устрашают, но страшнее холод — мёртвое в руках живого. И любое коснувшееся его , приносит смерть. Субъективное мнение. В этом ошалевшем от запахов крови и наживы стаде, ни чего не разглядеть. Забившись в угол, они решают что же тебе сделать сегодня, или завтра. И все бросаются в в безостановочно вращающееся жернова повседневности. И растираемые в порошок патологическое усталости, превращаются в тесто ординарностей. Из него лепят милые печеньки псевдочеловечности. Подают на гладком блюдце самореализации, прямиком в пожелтевшие зубы реальности. Они перемалывают тебя не спеша, с у довольствием — скоро ведь, предстоит обернуться тем, что будет плавать в глубинах иллюзорной , неприкасаемой уверенности в собственном счастье. Но многие бегут. И начинаются прятки. Когда мы в них играли, мы должны были сосчитать время, но жизнь не умеет считать, а мы не умеем прятаться. Параллели , параллели — хладнокровное торжество. К этому миру прилип как стрекоза на автомобильное лобовое стекло, жаль что едет он в другую сторону. Всё не так. Всё прекрасно. Люди клеят себе на лоб бумажки с надписями, и спокойно спят. Все жалуются, орут, кричат — симфония идеальной гармонии. Когда - нибудь я напишу ещё, а сейчас пойду приклею бумажку себе на лоб — ведь так удобней.