ЖИЗНЬ — ЭТО МУЗЫКА.
ОНА ИГРАЕТ НЕ "ЗА" И НЕ "ПРОТИВ".
ТЫ ЕЁ ЛЮБИШЬ, А ЕЙ ВСЁ РАВНО.
У НАС ВСЕГО ЛИШЬ СЕМЬ НОТ — ТАК НЕ МНОГО,
НО КАЖДЫЙ ИЗ НАС В НИХ БУДЕТ СЛЫШАТЬ ЧТО-ТО СВОЁ...

Да как-то мне всё меньше хотелось доказывать,
Пытаться разбудить тех, кто притворяется, что спит.
Прощай Лао-Цзы, я поставлю цитату 
Тбили и Жэки в статус, у нас поэзия умерла...
Поползу, как змея между мразей, приземлённых к асфальту
И немного по нему размазанных.
Фрэйд открестился от этого коллективного,
Брюс Уиллис не тот уже, чтоб спасти меня.
А ты распробуй на вкус мою проповедь,
Школьники шалуху пробуют — головожопые.
Но разве сможешь поверить моим намерениям
Вот этим битом вышибить из этих бошек демонов?
Поэт всегда просто так, поэзия чиста́
И высекает искры зажигание,
Даёт огонь и масло механизмам языка.
Музыка — разум, музыка рядом, чего не скажешь о Вас всех.
И я-то кто такой? Бросил мутки-попойки,
За строчкою строчка, найдём твою искренность точно.
Ты сейчас на тысячу процентов можешь не верить мне,
Тогда отыщем твою искренность в заблуждении этом. 

ЖИЗНЬ — ЭТО МУЗЫКА.
ОНА ИГРАЕТ НЕ "ЗА" И НЕ "ПРОТИВ".
ТЫ ЕЁ ЛЮБИШЬ, А ЕЙ ВСЁ РАВНО.
У НАС ВСЕГО ЛИШЬ СЕМЬ НОТ — ТАК НЕ МНОГО, 
НО КАЖДЫЙ ИЗ НАС В НИХ БУДЕТ СЛЫШАТЬ ЧТО-ТО СВОЁ... (2х)
_____________________________________________________
© Dav4sgm4567W9Sh